Mon chien est mort.

C’était une fille. Elle s’appelait Nanette. C’est un nom bien pourri je vous l’accorde. C’est moi qui l’ai trouvé. J’avais 11 ans. Ma chienne avait 15 ans. On va pas se mentir ça faisait 2 ans qu’elle était sénile. Elle était devenue sourde, elle avait maigri et elle avait le bout de sa truffe tout blanc. Pour tout vous dire la dernière fois que je l’ai vu je l’ai même pas embrassée, elle sentait déjà la mort.

Ce matin mon frère m’appelle et entre 2 discussions anodines il me dit “Je dois te laisser j’accompagne papa faire piquer Nanette.” J’ai éclaté en sanglots sur la ligne 3. C’est bête je vous l’accorde. Les gens me regardaient comme si j’étais folle un peu.

J’aimais ce chien.

C’est con mais c’est comme ça. Elle a partagé mon quotidien pendant 15 ans. Quand je rentrais de l’école elle venait me sauter dessus, quand on était à table je lui donnais discrètement de la bouffe, on jouait souvent ensemble, je lui faisais des calins, je lui donnais à manger.

C’était mon chien.